Eras la planta que crece en el rincón violetas estallando en el sol el marco de la puerta de madera rechinando con el viento chispazos de estrellas muertas el galope de un caballo haciendo eco entre tus frascos de pastillas blancos Eras la noche y el azul cerúleo de tu habitación los libros polvorientos las monedas en frascos de mermelada el olor dulcemente rancio del hogar que odiabas Eras hojas de papel de tus futuras obras en el escritorio, cerca de la ventana el sol de invierno, la yerba mojada Brecht Tu silencio se volvió un cúmulo de luciérnagas desparramadas en el aire brillando en la madrugada pero no pude verte Me desarmé como un revolver perdí la razón de ser